Es un arte

PRIMER POST PRESTADO. LA AUTORA, UNA PERSONA QUE AUN NO PUEDO DESCRIBIR, AUNQUE PUEDO DECIR QUE SU DESCRIPCIÓN SE BASA EN LO IMPOSIBLE DE PONERLE UN ADJETIVO. TATO, GRACIAS POR PARTICIPAR! ACA TU ARTE, SIN SENSURAS

Es un arte cuando besas en las sabanas de aquel hotel barato que despide cigüeñas…
Caen las luces y se enciende un poema de rojos que arden de pasión; y es un arte cuando no importa, cuando las miradas se pierden descontroladas y te lleva donde siempre descubres algo nuevo.
Podes crear infinitas sensaciones, usar hasta tu ultimo sentido y quizás encontrar alguno mas…
Porque vuelves a la vida, sos tu mismo que abriga corazones y desprende lujurias pasadas…Logras calmar lamentos oscuros que quieren matarte.
Es un arte cuando rozas pieles que se entregan y dejan que las pintes en cualquier lugar…Las sabanas blancas transpiran, dejan sudor mezclado con caricias solitarias.
Llaman a tu puerta rostros que desvanecen y ahora crees que puedes, solo intentalo, lo mas hermoso y puro que puedes descubrir y alcanzar nuevos amaneceres, cuando hagas tu propio arte y dibujes el calor…Allá hay mucho mas, porque no te volteas a observar?...No te arrepentirás y volaras como un artista a la hora de crear….

A Dios Marzo

Se me va un Marzo con desmontadas de placard. Con bolsos hinchados de uso, con la humedad de cada viaje y con lo gastado de las butacas. Un lindo mes para dejar que el otoño se encargue de quitar las hojas viejas, que permita que el cuerpo se limpie por dentro, para dentro de unos meses florecer todo lo que hace tiempo dormía.

Se va sin preguntas, con ciertas dudas, pero sin preguntas. Con razones que valen mas por lo que se siente que por lo que se vivió. Perseguir el triunfo en la cabeza del resto es demodelor, porque nunca se alcanza, porque se vive de malarias y de éxitos que no son propios. Este mes termina para darle paso al más hermoso de todos los meses, el que da nombre a mi planeada hija, el que me dio vida en aquel lejano 85, el que con su frío engañoso de sol me trae a la cuna una vez más.

Nació mi Dios, el que dormía paciente a su tiempo, el que esperaba que lo vea, para no pasar inadvertido, con sus cero kilos y cero centímetros, pero que es más grande que yo. Ahora anda en busca de un mes más, de crear flores en donde pisa el ganado, anda en busca de lo esencial, de lo que cada uno es, de verdades del alma, de caricias al corazón. Anda en busca de familia, de calor, de amistad y de entendimiento, aceptando lo que hay que aceptar para no negar lo innegable. Transpira solo en la pasión, la explosión de los instintos contenidos. Y se regocija en su condición de niño, eterna, mientras dure la conciencia de su existencia.

Los grandes mueren con el olvido, así como muere el espíritu de grandeza, con las ganas de amar y los más duros ideales, todos sucumben al olvido. Cuando se comprende que el olvido no es mas que una cadena de acciones que nos desvían por otro camino, dejando de lado pantanos, pero muchas veces praderas. Es muy difícil encontrar un camino que se sienta propio, siempre que la visión está puesta en los pasos de otros. Quizá habría que entender que el mejor trayecto, y que todos los grandes hombres que hoy conocemos y admiramos, son grandes por ser distintos en el hecho de ser iguales a ellos.

Pero Marzo nada tiene que ver con esto, o tal vez sea un prólogo a la historia de una revolución. Un cambio que nadie es capaz de negar, aunque muy pocos son capaces de ver, de entender, de aceptar y respetar. Desde las religiones a las instituciones hay una sola conexión, la necesidad de mantener vivo un sentimiento que solo es puro cuando nace desde adentro.

Me he burlado de las enseñanzas por creer que mi mente es un instrumento económico, una calculadora de probabilidades y datos que deben llevarme al éxito en el menor tiempo posible y con el menor esfuerzo. Hasta que un día vi que me iluminaba una sonrisa en un camping de lo mas económico. Y eso no me costó nada, solo mirar y sentir que ninguna fortuna del mundo podría hacerme sentir algo igual. Ahora entiendo que soy rico, y tanta fortuna para mi no me sirve, la quiero regalar e intentar con humildad convidar.

Pila Pila

Estoy de sentado otra vez, que con las piernas formo una ele de preescolar. Sonriendo por lo bajo para no despertar a la conciencia. Solo voy a fumar si el perro de mi vecino promete no ladrar, es que parece que algunos perros hasta han aprendido a no hacerle caso a sus dueños, evolución! Igual quedan muchos mas domesticados por des-domesticar. De tanto en tanto la testosterona si siente de papel, pero no hay que alarmar tanto, ni el toro de no coger muere. Siempre hay alguna imagen que te recuerde que es tu destino, que nada podes hacer, que si solo piensas en lo que dejas de hacer, también dejas de hacer lo que si podrías hacer.

Además, las amistades se encuentran en uno mismo, amistades que enamoran, hasta que compartís tus momentos de buena siembra. No hay nadie en esta tierra que te entienda más que tu imaginación, vivimos en un mundo imaginado. Seria bueno empezar a imaginarnos algo un poco mas agradable, si hasta de ilusiones se come. Yo conocí mucha gente que sobrevivía de su vanidad y hasta conozco unos pocos que comen de la imaginación.

Me empecé a quedar pelado desde que pensé que ser pelado era una posibilidad muy probable y desagradable. De ahí en más, todos los días veía que evolución tenia, desaprovechaba hasta lo que sabia que se me iba a ir. Que paradoja, me rapé. El tiempo estaba tan seguro que me iba a ganar que hasta me distraía sacándomelo de a poco para que el siga su camino sin que yo me de cuenta.

No me trates de estúpido, y borrá la sonrisa de tu cara, vos haces lo mismo. Nunca te viste y te quejaste de lo que veías? Nunca sentiste que ya no tenias la gracia de hace unos años, y que cada tanto, de todas las veces que pensas eso, te das cuenta que siempre pensas lo mismo, pero nunca cambia? STOP, flaco, está alucinante que seas como sos, aceptate así, porque ni el espejo ni como te describas vos por dentro van a poder explicar lo que yo se que sos, que solo lo soltas cuando no te llenas la cabeza de preguntas sin sentido. Y si pensas que sos así y que no podes cambiar, no dirías que no podes, solo dirías soy así y yo se como sos.

Que tonto pensar que nadie puede ser igual, porque si otra fuese igual, siempre es mejor la original no? Y no es a ella a quien elegís. Tranquilo, que hay tanto amor, hay tantos abrazos, hay tantos besos esperando a que los vayas a buscar, que vos te acomodas en un silla y dejas los sillones, llenos de almohadones, vacíos. Hermano de la vida, la rueda empieza en uno, nadie le da amor a alguien que no sabe como recibirlo, no por mucho tiempo. Cuando sientas el amor adentro no te va a quedar otra que salir a darlo antes de explotar y solo ahí, vas a sentir que todo pasó, y que de este estado nunca más querés irte.

Pintor de biografías, Pit

Estoy dibujando un mapa con brocha ancha, pintando arbolitos en los huecos de la pared y disfrazando las rutas de cartón corrugado. Ando alegrándome las noches mojadas con plastilina y serrucho. Cortando los bordes y cociendo las uniones de los paraísos, martillando en lo profundo del centro de mi tierra. Que tan lindo puede quedar algo que le regalo a mi vida, un perfume de mujer a las horas del desayuno, una flor fresca, desde la raíz hasta la oreja donde escucha mis piropos.

Que tan fácil se me hace la mezcla, del golpe al colchón, de un eternun en mi, y ando de alejadas por la vida, despreciando amores, que sin amor me enamoran.

La resaca del alma es el doctor loco de la conciencia, una aspirina vencida, casi suicida. Explicándote pavadas literarias, locuras que te venden aire, sin fragancia, sin humedad. Tan vacío como su propio aire, y tan lleno en su interior.

Que mapita que me sale, que cruces de vereda en tan pocas cuadras, cuantas ciudades conocidas en tres veranos y un sin fin de campos por cruzar, pisando sapos.

Gracias, que envidia me han de tener los Dioses, vos me llames hermano, cuando ellos se acomodan en algún librito con bordados de oro. Prendele la llama que el te ve. Me diste razón, infiltrada en amor, me diste consuelo, oculto en silencio, me diste compañía entendiendo mi necesidad de soledad y me regalaste una sonrisa del otro lado del mundo.

Voy a invitarte un jugo de melón, en el jardín los dos, mirando mi obra de arte, el mapa de nuestras vidas, que empezó con vos y que me uní con vos, ahí, en ese corner de provincia.

TE QUIERO

Y pasó otro día, cuando nació la noche

Cuando le decía que no tenía cuentas pendientes con nadie solo hablaba del tiempo que me faltaba, de las oportunidades que me esperaban. Es que en el agujero que hoy siento en mi corazón, hay una promotora que vende papelitos de colores, rifas de niños exploradores, con mil sueñitos por cumplir, y esa belleza en la puerta de mi casa pinta de color mi fachada. Y no le debo nada a nadie, y tampoco nadie le debe a los demás, es un canje inmenso de favores, donde yo estoy esperando mi vuelto, cuando por fin me decida a entregar algo que tenga valor.

Cuando nació la noche brindé con trago amargo con la luna. La que me acompaña y me escucha, cuando la reposera del jardín no esta mojada con rocío ni Jazmín. Hay horas en que el parque es un museo de obras de artes cubiertas en colores, pero en el ocaso de mi resistencia todo se transforma en anestesia, y doy gracias que así sea, que me anestesie la humedad del pasto, cuando antes me anestaciaba un abrazo.

Cuando hay algo que te invade en los sueños, te come parte de tu día, porque el sueño despierta con vos y te acompaña en la rutina. El sueño solo es pesadilla cuando es real, a nadie le lastima la ficción, menos a mi.

Cuando nace la noche viene acompañada por mi macabra imaginación, por una oleada de dudas existenciales, por cuestiones ajenas a mi entendimiento. Y todo esto parece una lágrima en letras, un desnudo de la tristeza, renglones y renglones sin sentido, oraciones y párrafos sin una linea coherente, incapaz de resistir al mas pobre de los críticos literarios. En un mundo con estructuras, donde te enseñan como se debe escribir, como pintar, como hacer musica, nunca un artista de corazón encontrará su lugar, mas que en el galpon donde guarda sus lienzos. Tanta estructura tan dura, tanto infeliz opinando de sentimientos. Yo me lanzo a escribir, a contar en detalle cada instante, cada sentimiento confuso. Emprendo mi mas exitosa empresa, la de la apertura a los sentimientos. Y hasta por esto me han criticado, por buscarle el lado razonable a los hechos, a las personas, a mi, es que no logro entender que no existe lógica en todo, si asi no fuese no habria religiones, y que las hay las hay.